8 marzo 2014

...dedicato all'incarnazione del sorriso di Dio...

 




..se ami la donna, non offenderla, non maltrattarla, rispettala, poiché potrebbe non donarti più quel profumato colore di bellezza che tanto ami, accarezzala sempre con amorevole attenzione, come farfalla al fiore... 










 ...femminilità
non sei un pensiero razionale  che può sbagliare
ma un'emozione che non sbaglia mai..

...donna, candido Cigno di soave eleganza che danzi nei respiri del cuore...

 

Amore di donna non fare rumore cammina leggera

Lascia che l’amaro del giorno cada tenera sera

Lascia i tuoi sogni incompiuti alla tacita notte

Amore di uomo non fare rumore cammina leggero

È sul quel corpo di Cigno che tu danzi sereno

E son le sue piume che baciano tuo il desiderio

Lei, la mamma

Picasso: madre e figlio

Ryan Gosling con madre

Per chi ha vissuto la mamma, una premurosa e affettuosa mamma, l’accoglie sempre con infinita gioia. Tutto il pregio di un’anima, è la bontà e la bellezza che la contraddistingue. Una mamma non può che essere amore, come un tenero cuscino per il viso. Il cuscino tace e non si sente; sorregge cedendo. E tutto è carezza e sorriso del suo bacio amorevole.

 

L’inconsapevolezza di essere madre

 e figlia incompresa di un maroso amore 

Questi versi in rima che esprimono malinconia e tristezza sono dedicati a tutti quelli che di Lei, la propria mamma, o per un motivo o per un altro, hanno soltanto il presente ricordo di un’inspiegabile assenza affettiva.

  

 

Tristezza e Melancolia

Tristezza e Melancolia sorelle care a un tempo

A Lei sillabano queste parole o venerabile notte

Versi rapiti al silenzio d’un cuore senza scampo

Parole depositate o notte sulla tua fresca mano

Ora in alba sciolte su fiori da pallida rugiada

Di Amore e Morte vestito io sono ormai lontano

Non un sorriso alla divina regina della prosa

Né più lacrime d’un verso su quest’arida terra

Or che già sospese eran tutte in petali di rosa

E che ancor prima di cadere

In gocce di pianto agli occhi

Scese in petto eran senza sapere

E questa e sola infinita Tristezza

O stanco mio cuore senza rintocchi

È divina Melancolia vestita di Bellezza

Sadness and Melancholy

Sadness and Melancholy dear sisters at the same time
To her they rhyme these words or venerable night
Verses abducted at the silence of a heart with no escape

Words stored or night on your hand cool
Now in the dawn of loose flowers from pale dew
Of Love and Death dress I am now far

Not a smile to the divine queen of prose
No more tears of a verse of this arid land
Or they already were all suspended in rose petals

And what a still before falling
In drops of tears in the eyes
they went down into chest were without knowing

And this and only infinite Sadness
O my tired heart without tolling
It is Melancholy dressed in divine  Beauty

                                              ©Sergio Dellestelle

la donna

Andrea del Sarto: sanguigna su carata
di Sergio Celle

                     

          
...una certa poesia dovrebbe essere cantata tramite la
favella di una donna; la voce pura, tenera e dolce
della donna, ne è la vera essenza musicale...

...un corpo fine, elegante, misura equilibrata d'armonia, è un insieme perfetto, delicato ed esatto .

Questo è un vanto femminile cui deriva più
facilmente il suono della parola...

...la donna è tutto ciò che manca all'uomo...

...l'atto sessuale completa il risvolto sentimentale di un amore, ed è l'atto più nobile e sublime della vita. Prima o poi ogni essere vivente ne diventa primo attore. E di se stesso primo interprete. Questi versi sono dedicati a Lei, la donna...

nella tacita stanza i vibranti accordi del romantico Chopin complici giungevano ai nostri uditi noi intenti ad ascoltare di desiderio le sole note avvinghiati stretti compenetrati con l’impossibile voluttà di creare di due uno soltanto ansimavi sulle mie parole e nel tuo mondo improvvisamente e inaspettatamente gli attesi istanti giunsero e si spensero stella cadente come fanciulla al primo bacio vibrasti nelle vene e sposasti l’estasi che nata ti era dentro e non solo dove urla la natura ma in ogni ovunque del corpo e della mente e non fu brevità di attimi tutto si compì ancora e ancora distesa appagata sorpresa meravigliata di quell’estatico dono i tuoi occhi videro il colore della donna diventata donna

in the silent room the vibrating chords the romantic Chopin accomplices reached our hearings we intent to listen desire of the only notes clinging tight interpenetrating with the impossible voluptuousness to create only one of two you panting on my words and in your world abruptly and unexpectedly the expected moments they came and they are off shooting star as a young girl the first kiss then you vibrate in the veins and you married the ecstasy that you were born in. and not only where screams nature but in each of the body wherever and inside the mind and he was not short of moments yet everything is accomplished and still straight and in satisfied surprise amazed than ecstatic gift Your eyes saw the color the woman became a woman ©Sergio Dellestelle

The sound of the curved line

by Jan Vermeer (Girl with the Pearl Earring)

pencil drawing on paper

by Sergio Celle

The sound of the curved line

‘Dedicated to all women of the world’

by Sergio Celle

It’s deep in the night.

The silence sorrounds me. A breath lighly whistles in the air: it’s me.

A breath which seems to be alive. I gradually feel my brain getting rid of the heavy burdens of daily noises and anxieties. Thus, the mind pulls off its heavy suit of hypocrisy. Willful like the armor of an ancient knight, skilfully built for any season. A changeable suit where the tonalities of a rich palette of colors are the background of the countless masks playing the wide comedy of life.  The thought gets undressed, chuckling, knowing that it soon be alone, talking to himself.   

It’s late in the night and I am alone with myself, shipwrecked in the wide ocean of the soul, wandering in its stormy waters. 

 I try to catch syllables and  weave them to build a genuine plot. I can hardly find the words, they don’t get well together, while my nervous hand draws meaningless, monotonous straight lines on the paper. Lines that join and separate, that braid and lose themselves, that meet again and then get lost.

A chaotic muddle reminding me of the intricate streets of a town.

Reminding me of sharp swords and knives’ blades. Vultures flying upon their prey. The iron of the gallows. The hatred, the injustice, the evil. The high skyscraper of consume. The scratching squeak of a door like the merciless hand of cruelty. The false laws. The simulating scream of hypocrisy. The deadly bullet that hits the heart.

The silent and cold door of indifference. The narrow corners of pain and sorrow. The emptiness of a loveless solitude. The power that divides and the horror sowing darkness. All this is a straight line. Corners against corners: the cynicism of disharmony. 

But I don’t like straight lines. I like curved lines. Round breasts, thoughtful bellies, hair in the wind, the sky vault, the stars, the moon, the clouds, the sea waves ant the seagull’s flight. And like the curves of a woman’s sweet body, I love the horizons, the core of the lily, the glass of pleasure. It’s a curve the love that turns uncertainty into a wrapping spell, like the kiss, a delightful turning.

As well as a caress and a silky touch. I love the curve. Endless rainbows, raindrops on the skin like tears on the face. Lips that open like flower petals. The beating of the heart like the smiling sun at dawn. The grain of sand and the large desert dune. It’s a tender curve, the birth of life. It’s a big curve, the music of heaven, as immense as the song of a poem. It’s an infinite curve, the puff of a voice: the voice of Beauty.

May all this come out by drawing signs on a sheet of paper? Why not?

It’s the sound coming from the voice of Beauty. It comes like a glance full of sweetness and tenderness. A sound that was felt and thought. Imagined, captured, and mould only by words. Little by little a body is outlined in the mind. And a face. A face where you can read poetry in every wrinkle. A body, where you can bathe in its flower and fall in the throat of life. A crystalline sound that I can listen to, though prisoner of a thick muddle of signs. Where it emerges, full of harmony. An everything is contained in a mysterious round sign. A curved line vibrating among the frequencies of an infinite harmony.

The Beauty, the Woman, the Feminine. That is what I have imagined tonight: the sound of the curved line.

translate by Nicoletta Densi
                                                                                         ©Sergio Dellestelle

Il tuo corpo

..Dio mirò la Terra e sorrise...e subito fu un corpo: il tuo. E si compiacque di te, donna.

Bolero di Ravel

Il tuo corpo oggi ti guardo tiepido Sole d’estate con occhi perduti t’abbraccio quando di luce scolpisci il suo corpo di donna: seni splendenti ventre pensieroso chiare colonne come marmo di Grecia glutei di seta vestiti rotondi e accesi come due Lune uniti e separati come due perfetti gemelli la rosa ardente di Amore tu colori in delicata svolta quando le sue tenere labbra sono petali che s’aprono fiore di rosa e quando in candido rivo schiude il desiderio infinite gocce in gemme di madreperla io avvampo e cado e nulla posso nei caldi sussurri che bagnano gli argini di una voluttuosa curva

Your body today I look at you warm summer Sun I embrace you with lost eyes when of light sculpt the woman's body: breasts shining womb thoughtfully clear columns such as marble of Greece buttocks silk clothes round and bright as two moons united and separated like two twins the rose of love burning in delicate colors you turn when her tender lips have petals that open rose flower and when in pure brook opens the desire endless drops gems in mother of pearl I inflamed and fall and nothing can in warm whispers that bathe the banks a voluptuous curve ©Sergio Dellestelle

Il suono della linea curva

da Jan Veermer
carboncino e matite su carta
 di Sergio Celle

"dedicato a tutte le donne del mondo"

eroine del mio pensare

eroine della linea curva

 È notte inoltrata. Tutto intorno a me è silenzio. Nella aria sibila leggero un respiro: il mio. Un respiro che sembra avere una sua vita. A poco a poco sento la mente disperdere nel nulla il fardello dei mille rumori e dei mille affanni del giorno. Così lentamente il pensiero si sveste del pesante abito dell’ipocrisia. Volitivo come l’armatura di un antico cavaliere, costruita con abilità da mani sapienti per tutte le stagioni. Un abito volubile, dove le tonalità di una ricca tavolozza di colori, fanno da sfondo a un’infinità di maschere che recitano le tante commedie della vita. Il pensiero si sveste, ammiccando un labile sorriso e cosciente che presto si troverà solo a dibattere con la sua intima voce. È notte e sono solo con me stesso, naufrago nel vasto oceano dell’anima, dove incerto vago fra le sue tormentate acque. Dove cerco  di afferrare sillabe su sillabe, per poterle unire in un intreccio fedele. Fatico a trovare le parole, che stentano a formarsi e a congiungersi, mentre la mia mano traccia nervosamente sulla carta monotone e insignificanti linee rette. Linee che si trovano e si lasciano, che si intrecciano e si perdono, per ritrovarsi e di nuovo perdersi. Un caotico groviglio che mi rammenta intricate vie di una città. Che mi ricorda affilate lame di spade e coltelli. Avvoltoi che si lanciano sulla preda. Il ferro del patibolo. L’odio, l’ingiustizia e il male. L’alto grattacielo del consumo. Il graffiante stridere di una porta come l’efferata mano della crudeltà. Le false tavole della legge. L’urlo silenzioso  della falsità. Il mortale proiettile che giunge al cuore. La fredda porta dell’indifferenza. Gli acuti angoli del dolore e della sofferenza. Il vuoto della solitudine senza amore. Il potere che divide, e l’orrore che semina il buio. Tutto questo è linea retta. Spigoli contro spigoli: il cinismo della disarmonia.

Ma io non amo le linee rette. Io amo la curva. Seni rotondi, ventri pensierosi, capelli al vento, la volta del cielo, le stelle, la luna, le nuvole, le onde del mare e il volo del gabbiano. E come le curve d’un sinuoso corpo di donna, amo gli orizzonti, la corolla del giglio, la coppa del piacere. È una curva l’amore che trasforma l’incertezza in un incanto che avvolge, come il bacio una deliziosa svolta. E tanto la carezza il tocco della seta. Io amo la curva. Arcobaleni senza fine, pioggia sulla pelle come lacrime sul viso. Labbra che si aprono come petali di un fiore. Il palpito del cuore come all’aurora il sorriso del sole. Il granello di sabbia e la vasta duna del deserto. È una tenera curva il parto della vita. È una grande curva la musica del cielo, quanto immenso è il canto della poesia. Ed è infinita curva, il soffio di una voce: la voce del Bello.

Può tutto questo scaturire tracciando e ritracciando un semplice segno sulla carta? Perché no? È il suono che giunge dalla voce del Bello. Giunge come uno sguardo avvolto di dolcezza e tenerezza insieme. Un suono sentito, pensato. Immaginato, catturato, e plasmato di sole parole. Via via nei pensieri si delinea un corpo. E un volto. Un volto dove leggere la poesia in ogni sua piega. Un corpo, dove bagnarsi del suo fiore è cadere nella gola della vita. Un suono cristallino, che posso ascoltare anche se prigioniero di un fitto groviglio di segni. Dove emerge armonico. Quando tutto è racchiuso in un ineffabile segno rotondo. Una linea curva che vibra fra le frequenze di una infinita armonia: Il Bello. La Donna. Il Femminile. È così che io ho immaginato questa notte: il suono della linea curva.

©Sergio Dellestelle