Juliette Greco - Les Feuilles Mortes

Juliette Gréco 7 Febbraio 1927. Una voce che canta dal cuore  per raggiungerne altri...soltanto prima di lei, un'altra voce  usciva  direttamente dal cuore da confondere l'aria e il respiro del canto: Edith Piaf.  Scomparsa a soli 48 anni. A questi due angeli immortali, io debbo la conoscenza di un altro immortale: Jacques Prévert. Le sue 'Foglie Morte' vivranno sempre nella memoria di due voci divine...a Juliette volano questi umili versi:

che sia l’ultimo volto

che vicino oso guardare

 che distante posso sognare

che sia l’ultimo sguardo

che caro si chiude nel cuore

  che dolce accompagna la notte

che  tua sia l’ultima voce

che gira nel vento e nell’aria

 che io possa sempre cantare

che sia l’ultimo nome

che sempre scrivo e riscrivo

 che sottovoce leggo nel cielo

che sia tutto questo e non altro

che eterno giaciglio divenga

tuo l’ultimo soffio d’un canto

                                                               ©Sergio Dellestelle

al cuore

 

...qui un cuore ferito può posare il suo fardello...

Al cuore s'impoverisce il mondo quando un cuore nobile e generoso è incompreso quando costretto nella solitudine si contrae in silenzio quando colmo d'amore naufraga nell'oblio quando i doni suoi si perdono come foglie al vento quando la sua ineffabile bellezza cade negletta e quando il suo ampio respiro ansima nell'indiferrenza s'impoversisce il mondo

At the heart  it impoverishes the world when a noble and generous heart is misunderstood when forced into solitude it contracts in silence when filled with love sinking into oblivion when the gifts her  they are lost like leaves in the wind when its ineffable beauty falls neglected and when his wide-ranging pants in the indifference it impoverishes the world ©Sergio Dellestelle

alla luna

Che fai tu luna in ciel? Dimmi che fai silenziosa luna?
'canto del pastore errante dell'Asia'

                                                    

Alla luna vagabonda e solitaria luna che sempre miri e sempre cangi che timida sorgi e certa vai fra mari d’un oceano senza bordi che fiera scendi e che illimitata risorgi fra perle di antico splendore è nella notte che spargi il tuoi segreti che tacita rifletti e candida come un giglio tutto biancheggi intorno dove un solo amore indugia e tutto scorre e non rifugia

to the Moon wandering and lonely moon that always aims and always changes timid that you rise up and some go between of an ocean without borders that fair downs and unlimited rise again between beads former glory is in the night that the scatter your secrets that tacit reflect and white as a lily Whiten all around where one love lingers and everything flows and refuge ©Sergio Dellestelle

Il papavero e il quadrifoglio

Gioco di luci

cambiando prospettiva

papaveri ocra

Haiku di Serena Bucci

Il papavero e il quadrifoglio un istante uno soltanto per dirti che altri mai più non saranno più non sarà un solo vento nel labirinto dei tuoi capelli e al tuo udito più non canterà Eco una parola allorché ancora una volta tornerai vestito di rosso velluto fra mille quadrifogli color smeraldo e quando ancora scuro l’abito del cielo bagnerà una solitaria pioggia tu resterai solo tremulo papavero un istante soltanto uno e più non sarà un solo Sole a bruciare la tua pelle l’aria e il tuo respiro lo stesso che arde nel tuo corpo irresistibile e divorante è la passione che t’agita tremulo papavero né il tuo viso color vermiglio né i tuoi occhi come due fiamme destano il desiderio di mille quadrifogli perché solo? non un simile nella piatta terra color smeraldo nessuno per dirti sei bello nemmeno lei lei che mai c’è stata e l’aria e il Sole e il vento tutto t’ama se solo un quadrifoglio uno di mille soltanto ti donasse un quarto del suo intero rossa t’apparirebbe la luna. ©Sergio Dellestelle

The poppy and the four-leaf clover an instant only one to tell you that others never will no longer be will no longer be a single wind in the maze of your hair and your hearing Eco no longer sing a word when once again come back dressed in red velvet a thousand emerald shamrocks and when yet the dress of dark sky bathe a lonely rain you will remain only tremulous poppy an instant just one  and will no longer be a single Sun to burn your skin the air and your breathing the same burning in your body irresistible and all-consuming is the passion that shaking you tremulous poppy nor thy face vermilion nor your eyes like flames arouse the desire of a thousand shamrocks because only? not such a in the flat earth emerald no one to tell you are beautiful nor did she she that there ever was and the air and the sun and the wind loves you all if only a four-leaf clover one of only a thousand might give you a quarter of its entire red you would look at the moon.

Libertà

libertà di quali misfatti ti sei macchiata per
ritrovarti ovunque incatenata

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Libertà a volte soffri vorresti possedere ali di vento per poter volare in libertà senza affanni per poterti posare dove nessuno si posa a volte soffri vorresti possedere la libertà che vola ovunque in tutti i cieli su ogni terra su tutti i mari ovunque respira la vita a volte soffri vorresti essere posseduta senza possedere essere libera senza libertà volare senza ali di vento e posarti sempre ovunque respira la vita

Freedom sometimes you suffer you would like to possess  the wings of the wind to be able to fly free no worries to be able to lay where no one rests sometimes you suffer would you like to have the freedom flying everywhere in all the heavens on each floor on all the seas everywhere breathes life sometimes you suffer you want to be owned without possessing be free without freedom fly without wings of the wind and you always to pose everywhere breathes life ©Sergio Dellestelle

Giacomo Leopardi

Giacomo Leopardi
Recanati 1798 - Napoli 1837

...oggi 14 Giugno, di ieri 1837, si spegneva a Napoli l'uomo degli uomini: Giacomo Leopardi. Ritenuto il maggior poeta dell'ottocento. Ma per alcuni, e per me soprattutto, il maggiore di sempre. Oggi io lo voglio ricordare con un canto di parole rivolte alla sua tormentata giovinezza. La stessa, che poi ricorderà in una lettera tristissima, inviata all'amico Giordani con queste parole: "...io mi sono rovinato con sette anni di studio matto e disperatissimo in quel tempo che mi s'andava formando e mi si doveva la complessione. E mi sono rovinato infelicemente e senza rimedio per tutta la vita, e rendutomi l'aspetto miserabile, e dispregevolissima tutta quella gran parte dell'uomo, che è la sola a cui guardino i più..."

...aveva soltanto vent'anni e già le sue lacrime erano come infinite gocce di pioggia...

a questo notturno scritto dal poeta del pianoforte 

aggiungo il mio Canto

 quale dedica al giovane poeta G.Leopardi

Canto delicato fanciullo di viso bianco velluto e di chiaro cilestre gli occhi disgiunte le ossa e logore le carni che corpo s’inchina al primo Zefiro soffiando tuo l’acerbo frutto disceso dall’albero di Fato e ancor prima maturato che il padre delle muse fecondasse l’informato fiore delicato fanciullo sopra gl’innalzati sensi timido e compiuto di pudore non una gioia né un caro amore come di donna non una carezza a quell’immenso cuore soltanto volti di lusinghe e disattesi baci di un disperatissimo  e ingrato sapere delicato fanciullo di quali vaghezze hai corso il tempo in trattenuta voluttà quando di tanto e tutto racchiuso ha  il bello  nell’attimo che muore che infinito e vano in antica scorza ora silente giace sepolto di radici dell’età tua più bella

Song delicate child face of white velvet and clear blue eyes disjointed bones and worn meat that body he bows the first Zephyr blowing your the bitter fruit descended from the tree of Fate and before accrued the father of the Muses fertilize the flower informed delicate child raised above the senses shy and accomplished ​​of shame not a joy or a dear love as of a woman not a caress in that huge heart only the faces of flattery and dismissed kisses of an desperate and ungrateful to know delicate child of such vagueness you during the time withheld in pleasure when every now and everything has enclosed the beautiful in the moment that dies and that infinite futile in ancient rind now lies silent buried in roots age your more beautiful ©Sergio Dellestelle

Il tuo corpo

..Dio mirò la Terra e sorrise...e subito fu un corpo: il tuo. E si compiacque di te, donna.

Bolero di Ravel

Il tuo corpo oggi ti guardo tiepido Sole d’estate con occhi perduti t’abbraccio quando di luce scolpisci il suo corpo di donna: seni splendenti ventre pensieroso chiare colonne come marmo di Grecia glutei di seta vestiti rotondi e accesi come due Lune uniti e separati come due perfetti gemelli la rosa ardente di Amore tu colori in delicata svolta quando le sue tenere labbra sono petali che s’aprono fiore di rosa e quando in candido rivo schiude il desiderio infinite gocce in gemme di madreperla io avvampo e cado e nulla posso nei caldi sussurri che bagnano gli argini di una voluttuosa curva

Your body today I look at you warm summer Sun I embrace you with lost eyes when of light sculpt the woman's body: breasts shining womb thoughtfully clear columns such as marble of Greece buttocks silk clothes round and bright as two moons united and separated like two twins the rose of love burning in delicate colors you turn when her tender lips have petals that open rose flower and when in pure brook opens the desire endless drops gems in mother of pearl I inflamed and fall and nothing can in warm whispers that bathe the banks a voluptuous curve ©Sergio Dellestelle

Lei e la luna

immagine prelevata dal blog 
di un'amica: Serena

Perennemente
nella sera serena
vedere le stelle
Per te Venere splende
e fremente è Selene
 

(Tanka di Serena Bucci)

Chiaro di luna 'quai una fantasia'
L.v.Beethoven op14

Lei e la luna corolla di rosa di lei è la bellezza non hai occhi per vederla ingenua e rotonda luna sempre monotona e precisa t’affacci alterna e sempre nell’orme degl'eterni giri tacita a ogni passo sussurri dell’amore rotonda luna non hai occhi per vederla né labbra per baciarla né della pelle ubriacarti puoi dei suoi profumi né possiedi cupidi seni dove quieto è cullarsi né della grande venere che d’eros è unico fiore come d’eros è unico mare niente di tutto questo che di lei bellezza fa infinita grazia tu non hai silenziosa luna dimmi eterna compagna perché ti miro sera dopo sera notte dopo notte e nel tuo giro lontano perché trepido ti seguo? Perché nulla sorride più nell’aria e intorno tutto oscura e rattrista un cuore? ingenua e rotonda luna di lei non vedi la bellezza ma sai tutto quand’io ancor non so e solo in te la vedo.

She and the moon corolla of rose of she is the beauty you do not have eyes to see it naive and round moon always monotonous and precise you look alternates and always in the footsteps of the eternal laps tacit at every step whispers of love round moon you do not have eyes to see it nor lips to kiss her nor of his skin drunk you can of his perfumes nor have greedy breasts where quiet is lull nor of the great venus that of eros is unique flower as of eros is unique sea none of this that her beauty is infinite grace you do not have silent moon Tell me eternal companion because I look at you evening after evening night after night and turn away your anxious because I follow you? Why nothing more smiles in the air and all around dark and a sad heart? naive and round moon she did not see the of beauty but you know all even when I do not know and only you see it. ©Sergio Dellestelle

Il suono della linea curva

da Jan Veermer
carboncino e matite su carta
 di Sergio Celle

"dedicato a tutte le donne del mondo"

eroine del mio pensare

eroine della linea curva

 È notte inoltrata. Tutto intorno a me è silenzio. Nella aria sibila leggero un respiro: il mio. Un respiro che sembra avere una sua vita. A poco a poco sento la mente disperdere nel nulla il fardello dei mille rumori e dei mille affanni del giorno. Così lentamente il pensiero si sveste del pesante abito dell’ipocrisia. Volitivo come l’armatura di un antico cavaliere, costruita con abilità da mani sapienti per tutte le stagioni. Un abito volubile, dove le tonalità di una ricca tavolozza di colori, fanno da sfondo a un’infinità di maschere che recitano le tante commedie della vita. Il pensiero si sveste, ammiccando un labile sorriso e cosciente che presto si troverà solo a dibattere con la sua intima voce. È notte e sono solo con me stesso, naufrago nel vasto oceano dell’anima, dove incerto vago fra le sue tormentate acque. Dove cerco  di afferrare sillabe su sillabe, per poterle unire in un intreccio fedele. Fatico a trovare le parole, che stentano a formarsi e a congiungersi, mentre la mia mano traccia nervosamente sulla carta monotone e insignificanti linee rette. Linee che si trovano e si lasciano, che si intrecciano e si perdono, per ritrovarsi e di nuovo perdersi. Un caotico groviglio che mi rammenta intricate vie di una città. Che mi ricorda affilate lame di spade e coltelli. Avvoltoi che si lanciano sulla preda. Il ferro del patibolo. L’odio, l’ingiustizia e il male. L’alto grattacielo del consumo. Il graffiante stridere di una porta come l’efferata mano della crudeltà. Le false tavole della legge. L’urlo silenzioso  della falsità. Il mortale proiettile che giunge al cuore. La fredda porta dell’indifferenza. Gli acuti angoli del dolore e della sofferenza. Il vuoto della solitudine senza amore. Il potere che divide, e l’orrore che semina il buio. Tutto questo è linea retta. Spigoli contro spigoli: il cinismo della disarmonia.

Ma io non amo le linee rette. Io amo la curva. Seni rotondi, ventri pensierosi, capelli al vento, la volta del cielo, le stelle, la luna, le nuvole, le onde del mare e il volo del gabbiano. E come le curve d’un sinuoso corpo di donna, amo gli orizzonti, la corolla del giglio, la coppa del piacere. È una curva l’amore che trasforma l’incertezza in un incanto che avvolge, come il bacio una deliziosa svolta. E tanto la carezza il tocco della seta. Io amo la curva. Arcobaleni senza fine, pioggia sulla pelle come lacrime sul viso. Labbra che si aprono come petali di un fiore. Il palpito del cuore come all’aurora il sorriso del sole. Il granello di sabbia e la vasta duna del deserto. È una tenera curva il parto della vita. È una grande curva la musica del cielo, quanto immenso è il canto della poesia. Ed è infinita curva, il soffio di una voce: la voce del Bello.

Può tutto questo scaturire tracciando e ritracciando un semplice segno sulla carta? Perché no? È il suono che giunge dalla voce del Bello. Giunge come uno sguardo avvolto di dolcezza e tenerezza insieme. Un suono sentito, pensato. Immaginato, catturato, e plasmato di sole parole. Via via nei pensieri si delinea un corpo. E un volto. Un volto dove leggere la poesia in ogni sua piega. Un corpo, dove bagnarsi del suo fiore è cadere nella gola della vita. Un suono cristallino, che posso ascoltare anche se prigioniero di un fitto groviglio di segni. Dove emerge armonico. Quando tutto è racchiuso in un ineffabile segno rotondo. Una linea curva che vibra fra le frequenze di una infinita armonia: Il Bello. La Donna. Il Femminile. È così che io ho immaginato questa notte: il suono della linea curva.

©Sergio Dellestelle